Cartas anónimas

No es tan fácil ser una masa de huesos, sangre y carne pensante, 

menos cuando hay un musculo conectado a el alma que crea relaciones poco benefactoras,  

el amor atrofia el cerebro, pero le sana el cáncer al corazón.

Dime hola o dime adiós, pero hazlo ya, llevamos diez años esperando

Tengo unas cuatro mil respuestas para una sola pregunta

Paso básico, inocencia de anteaño

Quisiéramos caminar esta noche pero está tan frio afuera

Que al estrechar las manos se nos congela hasta el cinismo

Voy a sentirme mal si no tomas asiento pronto

Los pies me duelen y tú sigues corriendo

Oblígame a contar estrellas como imbécil

Eso nos da un momento de risas estúpidas y por el microsegundo, está bien

Quisiera salir esta noche pero no hay amigos para ello

Las horas pasan, pasan y pasan

Juro por dios que este día le diremos a tus padres todo

Pero sería como saltar desde el techo de tu casa hasta el auto de tu madre

Las consecuencias de mentir son las grietas que nos quiebran

Hoy somos dos, para mañana no habrá nadie

Falsa ilusión cuando crezcamos morirá navidad

Falsa ilusión, cuando salgas de acá verás cómo es caminar

Cuidado, tenemos una guerra fría dentro del corazón

La cortina de hierro y el muro de Berlín nos separan

Buenos tiempos para sentir

Míranos, hemos fracasado

Así que dame un segundo para secar el lagrimeo barato

¿Has tenido sueños últimamente?

Yo he tenido pesadillas

La cuenta lunar se inicio

Los perros ladran más alto

Puedes mentirme a la cara y sigo creyendo en ti

Se baja el telón y la audiencia no aplaude

Pero que espectáculo más triste

Y les advierto, la obra es aún más larga

Y faltan los capítulos menos shakesperianos

Más bien tragedia griega y un poco de comedia

Pero no está bien, no está bien hablar así de nosotros

Quisiera reírme, pero me cocieron la boca los cuervos de lo absurdo

Nos patean cuando caímos

Dos globos sin estática

Podemos sentarnos a desayunar

La mañana es soleada y me gustaría restregarte en la cara

Todo lo que hemos sido

Y creo que el tiempo se hace y deshace

En nuestras manos la arena no cae

Se quema y evapora

Vamos a dormirnos pronto

La cama espera con una lápida para nosotros

Te sentirás bien por la noche

Cuando nos demos la espalda

Y nos abrase el vacío

Yo me marcharé antes que despiertes

Me gusta verte dormir

Dejaré mi número en la estufa

Ojalá se queme pronto

Y si mi suerte es  más ágil

Se derretirá la tinta

Ayer fuimos dos, para hoy ya no hay nada

Para mañana, ni el recuerdo.

Co - razón

El absoluto silencio para quienes ocupen el co – razón y no el corazón.

La razón es a la pasión un veneno de esporas

Como el logos al amour una daga de hierro ardiendo.

Se cerraron las puertas y quebraron las entradas

No habría llave para poder entrar

Se forjaron lienzos verdes y azules

Los latidos tejían redes sobre la coraza

Dentro de esta, el fuego era briza

El galope sin trémulo de un corcel impulsivo

Recorría el Éufrates que llevaba a hasta el elemental musculo

Piano de costillas y pulmones de seda para cubrirle

La melancolía de los versos inversos

Se construye dentro

Las climatizaciones de un respiro

Abultaban en sístole

Y soltaban en diástole

Las heridas de una cruzada por el amour

La traición de una promesa grabada

Mantenían relojes colgando del pecho

Relojes de sangre y manijas de venas

El tic tac de un penar

El suspenso de un rechazo

Todo esto alineado minuciosamente

En un teatro de espectros, encuentros y entierros

Por la mañana se agita al ver el sol

Por la noche se mese al pie de la luna

Las grietas dan muestra de su devastado aferro a la vida

Cadenas cortadas y candelabros en llamas

Las horas dormían cuando entraba en contacto

Con las manos de quien le disparaba a ciegas

Ya no hay hechos sobre los cuales ahondar

Solo le quedan cuatros pulsaciones mas

Y dejará de funcionar

No sin antes dar aviso a la materia gris

Ubicada en el olimpo del pensar

Que se había equivocado

No había acuerdo entre ellos

Se rompió el trato

La razón siguió su paso por la tierra

Y el musculo cardiaco

Se marchó con los albatros.

# -23

Cierto pájaro agitaba el graznido con trémulo ritmo, arrullado en la copa un árbol, húmedo y con ramas caídas, el sonido del ave se internó en las venas de una hoja marrón, el viento le fue noble y le dio un paseo bajo el gris telar que cubría el sol, la nervadura de esta pluma verde alojaba el sonido de inviernos pasados, días cansados, varias pisadas imprevistas, un charco de lágrimas por el síndrome de nostalgia que encierra un Domingo. Seguía las oscilaciones que el viento le daba, un zigzag sin alfa ni omega, de pronto y sin previo asomo de golpe se manifieste Helios con su cegadora luz; intentó alzarse más alto como Ícaro para tocar el sol, pero antes de convertirse en polvo, se estrelló contra la ventana de quien toma un frasco de letras y las desparrama sobre un papel, sobre una hoja,  sobre el tiempo que ahonda en la tinta y así parir entre líneas la odisea de un ave quebradiza, venas café y piel marrón.

No hay más que decir, todo lo pensado ya fue dicho en el idioma de la sangre, una vez perdido el lenguaje, una vez perdida la comunicación, comienza la tercera guerra mundial dentro de cada, cuando el país en llamas llamado corazón, es atacado por triple entente que ataca con Logos, razón y ego. 

Micro cuento #4

De vez en cuando naufrago en mi cama, dejo el ancla en el velador y remo hacia Morfeo

Suelo dormir poco y delirar harto, para mis amaneceres el sol golpea como una bomba atómica en la ventana, me ciega por unos segundos pero recupero la vista

Me apresuro a tocar tierra y mis pies se mezclan con la alfombra,  dejo caer una camisa sobre mis hombros y un pantalón bien arrugado, así como las cartas que no se quieren leer

Suelo no desayunar, la comida en las mañanas me llena, pero no el estómago, si no la cabeza

Cuento con una tecnología de punta que permite a mi cuerpo dormido y sin ganas si quiera de abrir un ojo, tal vez si quiera pestañar; moverse como un arlequín más, la gente le llama pies.

¡Pon los pies sobre la tierra¡ pero de pasar tanto tiempo en tierra, ya no distingo el suelo del cielo, camino sobre un camino anti físico, sin altura, sin largo ni profundidad, son otras dimensiones que no logro explicar

Para mi suerte en la mañana los aceros sobre ruedas pasan rápido, van llenos de rostros, pero son muy típicos de un relato triste, miradas perdidas, nadie comunica algo fuera de su boca, solo cuando dicen ¡La puerta¡ y las dos láminas de vidrio dejan entrar el sol, todos como murciélagos y me incluyo, tapamos nuestros ojos para evitar la violencia UV

Llegando al paradero el batallón baja, muchos corren hacia el cuartel y otros a las catacumbas subterráneas, llámenlas metro, ahí comienza el infierno, cada planta que se desciende, es un circulo descrito por Dante, llegando a la base está el Aqueronte y una barca fría,  llena de condenados, que estación por estación, bajan  para recibir la sentencia.

Y a mí, que me espera…

Veinte años no bastan, son muy poco para leerse libros de madrugada o escaparse a hojear en plazas, pero lo certero es, que cada segundo valía veinte años de esperanza.

Boccioni

Microcuento #16 - Por la ventana-

Llegó cansado, bajó las telas de su espalda y las colgó sobre el madero

Caminaba sin trémulo hasta el sillón, sin mirar a su alrededor

El cubo de concreto y pintura no le hacía gracia

De pronto ya estaba sentado

Depositó sus ojos sobre la mesa

Letras rojas y un sello distinguían de una carta

En 10 segundos ya leía la mitad de esta

Al término, la arrugó y secó sus lágrimas con el papel

Supo entonces que se marcharía por la mañana

Con su traje azul café

Diría adiós desde la ventana.

Alzó sus pies de nuevo

Tomó su abrigo, el sombrero y su maleta

Cerró la puerta con llave

Jamás volvió

Lo habían abandonado.

                                         

                                        (cuadro Munch, como siempre)

Y de pronto se me salio la lengua

 

A esos que cantan de poeta y borracho europeo, a los que se dicen románticos, a los que violaron a Parra, Huidobro, Rocka y tantos otros, a los que se creen de Woodstock, con chaleco de lana, poesía anarko y no son nada, a los viejos verdes que manosean con letras, les deseo lo peor, profundamente, les deseo lo peor.

No le creo a los que visten de sastre negro

Barbita penca y sombre vaquero

Seducen pendejas con versos cortos

No le creo a los que no se creen

No lo creo a las verdades ya dichas

Me abstengo de creerle al viento

No le creo a quienes se tatúan la mentira

Detesto seguir las estructuras paradigmáticas

No tengo buen canto ni buena prosa

Ni me esfuerzo en empeñar mi culo para que otros lo adoren

No le pongo miel ni política ya enterrada en mis letras

No les creo a los que creen

Los que se creen

Reniego totalmente de quien se defina como tal

El poeta no es poeta

El cantante no es cantante

Son solo narcisos del siglo 21

Anda venderles tus libros a los ilusos

A los chupa pico

A los que escupes y luego das saludo

Profanan a la Parra

Profanan a Jara

Soy lo que soy por que así soy

No me importa ahondarme en credos penosos

No me interesan sus lecturas burdas

No me interesa su bohemia picada a francés

Ahí les va un verso maradoniano

Que la chupen y la sigan chupando

Escribo sin saber de antepasados

No tengo versos para conquistar

Ni tengo una temática interesante

Para unirme a tu club barato

De pseudo intelectuales

Ándate a la mierda

La mierda que le pones palabras bonitas

Para editarlas

Y llamarte escritor

Santificado sea tu nombre en los muros

Yo lo mearé cuando pasé volado por ahí

Tomate tus tragos, date fama

Créete algo, siéntete algo

Los castillos de papel se caen fáciles

Para los pseudo románticos de estos últimos 20 años

De ustedes no vivirá Huidobro

Nicanor nicagando

Matta por que no los matas

Que se cierre el círculo

Chao giles culiaos

Chao pobres weones

La ilustración calló hace un siglo ya

Y ustedes ponen sus sobras en papel

Adiós para siempre

Si me ven en la calle

Insúltenme como yo a ustedes

 Y sino ya saben

Sigan chupandola.

Cartas anónimas

  

Mi sustancia fue alterada a tal punto de provocarme una reacción alquímica, transmutando mi ánima en mal ánimo. Cuento con cuerpo de bomberos cardiacos en caso que mi corazón arda a más de 600 grados Fahrenheit o Celsius, da igual, el asunto es que no se prenda, porque lo dejaron humeando.

Ante estos acontecimientos doy un punto de quiebre y separo los seres dentro de mí, uno se fue con el fuego y el otro se quedó en el cuerpo, si, el mismo que escribe.

Pienso levantarme tarde, dormirme tarde, comer, salir y escribir tarde; quiero aplazar todo lo que me traiga recuerdos.

La locura ha trazado un paso fronterizo entre el amor y el olvido, pero para mí mala suerte anal, llámese esto mala cuea estas pequeñas llagas no se quitan a voluntad, sino con el tiempo, pero para el colmo, el tiempo para mi jamás tendrá la razón, así que estoy en una encrucijada literal a punto eso de aclararla, falta un poco más de agua para que diluya el sabor amargo...