martes, 30 de septiembre de 2014

El adios de un brujo





Creo que estas hambriento y esta vez dispararás
Prozac, estamos sedados por esta sutil soledad
Cuando se haya acabado el silencio estaremos en medio de un salar
Así que responde mis preguntas y comienza a cantar
Que esta vez no hay final
Estamos ciegos olvidando que lo de atrás
Siempre invierte escenas distantes
Una mar violento escurre por nuestras lenguas
Las arenas secan la garganta
Hablas tan bajo que logras comunicarte con las agujas
Filos que caen a tu morada
 La morada de los astros
No olvides perdonar el ayer
No olvides despedir el hoy


Por la montaña bajan perros sedientos buscando amar
Y para cuando estemos dormidos
Al cuello nos respirarán
Por la nocturna sonata
Que vacila sobre el rostro del cansado abismo
Nos hayamos, todos, perdidos
Un grano de arena en el Sahara
Un brujo errante sobre costas escépticas
Libros de magia gris
Pero en la rivera
Donde agita la sentencia inexorable
Perderemos el yo, como el tú
Han de ser solo esencias
Caminando sobre las aguas
Sobre la tierra
Sobre el trigo que anida el molino
Sobre canticos perdidos
De culturas ilusionistas
Hablarán a sus hijos
Y para quien sufra desdicha
La condena es clara
Serán llevados a cielos de concentración
Y serán arrojados a lagos
De brisa y miel


Allá, donde la ventisca no es sádica con el hipotérmico andar
Donde el Inti recoge la luna por sus hombres
Para eclipsar con serena calma
El nacimiento de un santo grial
Cáliz de liberación y carente de tempestad
Allí, cuando las pastillas estén evaporadas de nuestra sangre
Cuando el subyugo de la cortina eléctrica nos deje
En el justo y preciso instante en que desconecten el cable
Partiremos, sin aviso, sin apuro
Tomaremos el Estigio
Y arribaremos en el Nilo
La esperanza está en la risa
El veneno en la razón
Puede que tardemos toda la vida
Pero es una peregrinación sagrada
Y entendido esto
Sabidas ya sean mis verdades
Dispara, una bala es la llave
Que abre la puerta de azulejos espectrales
Hacia el Eliseo del cual te hablo
Nos vemos en mejores tiempos
En mejores y más poderosos tiempos.









domingo, 28 de septiembre de 2014

La hueste de sacrilegios




La hueste de risas anónimas
En pie de guerra contra el candelabro de niebla
En los mártires del siglo XXI
Yace sin ánimos el angustiante presente
Todos parten de una conciencia individual
El corazón late hacia el cerebro
Como el cerebro comanda hacia este
Las hojas de papel cortan las verdades
La mentira es ciega como ella sola
El puñal de cristal que nos entierran
La llamada juventud de la época
Una apoplejía directa y sin anestesia
Las camas son como tumbas
Colocas los graznidos en tus oídos
Y en un frenesí de sangre y hormonas
Te sientes más joven que nunca
Cierra la puerta que entran los viejos
Tapate los ojos
Bien sabes que antes de nacer
Ya te destinaron dios y familia
Como vestir y mentir
Los bastones acompañan las ciencias del olvido
El sueño de ser algo por otros, ha muerto
El propio sueño libera con ímpetu e irracional actuar
La vida del que no elige nacer
Condenados todos a ser esclavos
Presos y torturados por nosotros mismos
Esa cultura impuesta
Ese estilo de vida tipo sueño americano
Esa forma de tomar el tenedor
Esa manera, esa peculiar manera
De humillar la bajeza
La debilidad
Ese poderío ficticio que sienten
Cuando golpean el rostro del que no conforma
Su círculo de niño feliz
Padres felices y ambiente de paz
A pero ay de ellos
Ay de ellos cuando el santo padre entre por sus puertas
Y viole sin temor a pecar sus pequeños hijos
Estos ancianos, estos fósiles y sus paradigmas
Sus bases, sus legislaciones
Sus principios
Primer principio:
Robarás, destruirás al débil y te casaras para engendrar más dinero, no hijos
Segundo principio y más importante:
Te educarás para sentirte superior, no para para obtener conocimiento
Eres libre de hacer lo que nosotros mandemos
Creerás en nuestros dioses
Nuestros emblemas y costumbres
Así la vida te será más fácil.

Cuidado dicen con levantar cabeza
Las ofensas no son perdonadas
Cuidado el periférico de si quiera intentar leer un libro
Enviaremos hombres de traje para meterlos a una celda
Y de ahí saldrán mejores productos a nuestra sociedad
Limpiaran nuestros cheques sin fondo
Y barrerán nuestro despilfarro de buena vida y cultura

La llamada juventud del siglo XXI
La culpable de todo
La culpable de que todo esté mal
Venimos de la basura
Comemos basura
Pero el basurero es pequeño
Y tiene muros de baja altura
Sáltenlos, ocupen los zapatos gastados
Libros quemados y poemas incendiarios
Que por una vez en esta vida
Habrá voces sin jaula que las encierren
Vamos a cometer sacrilegios sociales
Vamos a meter una bala en cada cultura que encontremos
Quemar banderas ya no simboliza nada
Necesitamos belleza
Como la de un matrimonio de lesbianas pariendo
Como un hombre quemando su ego
Como la luna fragmentada en los ojos de un ciego
La sangre y cabezas cortadas
Fueron la primera afrenta
El pensar y la palabra sin regla
Será la consigna
Valdrá la pena morir socialmente
Para vivir en paz
Valdrá pena nacer y morir mil veces
Abortar nuestros esquemas heredados
Con mayéutica socrática
Parir una verdad, dolorosa o frágil
Agresiva o digna de odas
Pero será nuestra verdad
nuestro todo
nuestro y por todos

Y nada más ...





viernes, 26 de septiembre de 2014

Como la pasión a los muertos, el amor a las balas




Te vimos acostado bajo el trance lunar
Todo estaba bien, todo estaba mal
Puestos tus ojos sobre un espacio sin sol
Abriendo las cortinas como las puertas del cielo
Tomando entre tus manos el telar de miradas
Confesando ante una sotana tus más hermosos pecados
Cada rincón de tu mano era tembloroso
En cada lugar de tu universo había big bangs y estrellas naciendo
Así como le canta Venus al vientre
Así como las palabras sobran entre dos entes
De tal forma y tan esquiva es tu reacción
Estabas orgulloso del acero entre tus manos
De la pólvora que este incendia
Tenías el tiro apuntando directo a ese minucioso blanco
Entre medio de los ojos
Lagunas tristes, lagunas secas
Llevabas el pelo como paja quebradiza
Un reloj de arena que sangraba mirra
La noche agitaba tus velas
El viento era un traidor del silencio
Ibas apresurado, sin mesura
Con una ráfaga de ardientes pensares entre la nariz
Sabías mejor que todos nosotros
Que cuando bajases del tren
Pintarías un cuadro Coritnh
Difuminando a lento paso tu ira guardada
Azotada, quebrantada
Cuando el reloj se puso a las cinco
Dejaste de lado el frio té
Te levantaste como si salieras de un coma
Tus piernas vibraban al son del espacio tiempo quejumbroso
Descendiste por la escalera
Diste diecisiete pasos
Lo miraste con tal odio
Que ni yo hubiese podido liberar tal rabia de mi pandora
Sin miedo, sin pensar
Tiraste suavemente del gatillo
Como acariciando el acto
Una breve explosión colmó el manto astral de pájaros
Los testigos con sus corazones enmohecidos
Afinaron los gritos y corrieron
Te quedaste ahí, sin dar pista de locura
Más sereno y hambriento te veías
Le diste justo en la aorta
Estilo vaquero
Bajaste tu sombrero hasta la altura de los ojos
Y diste el segundo tiro
Final, calló el telón


La segunda bala la ingresaste certeramente en tu cabeza
Alcanzaste a mirarme de reojo
Caíste al lado de tu padre ya muerto
Y en un abrazo tanatologico
Se dibujó un cuadro sublime
Padre e hijos, descalzos ante la mortis
Unas hojas de otoño veneciano cubrieron sus cuerpos
La briza era hostil
Traía moscas y penumbra en sus dedos
Hoy me encuentro a cuatro metros de altura sobre ti
Dejando una flor de poco color
Una gama expresionista de guerra bestial
Dije que algún contaría tu historia
Carezco de habilidad para apresar todos esos bellos detalles
Pero más que tus oídos nadie podrá comprender de mejor manera
Mis intenciones para contigo


Ahora es tiempo de tomar nuevamente el tren
Llevo conmigo un puñal
Su punta está bañada en oro
Voy por quien nos condenó en la niñez
Voy por quien hoy nos mantiene separados
Tú, siendo devorado por gusanos
Y yo oxidado por el oxigeno
Valdrá el tiempo, valdrá el tiempo
Esta vez, seremos felices
Cueste la sangre que cueste
Que esto sea sellado ahora y en la hora de toda vida
Por la sinceridad del latir y el amor sanguíneo
Por la cúspide de los deseos infraganti
Por la corona del hades
Me despido, sin más vueltas

Me despido.

sábado, 20 de septiembre de 2014

Tratado directo




Estos días pierdo peso más rápido de lo habitual
Llevo veinte años en pie lidiando
Quejarse jamás sirvió para pintar
Todos estos sueños invadiendo mi velo negro
Por las mañanas no hay frio
Por las mañanas no hay esperanza
Por las mañanas solo he visto la noche
Pero también los textos depresivos no ayudan en nada
Vamos a hacer un trato, tu y yo
Dame quince minutos para correr lo más lejos que pueda
Solo quince, pero no hagas trampa
Es todo o nada
Al terminar el tiempo, si aún estoy en tu mira
Dispara directo a la cabeza
De lo contrario solo déjame seguir corriendo
Ayer encontré unos zapatos viejos en un rincón
Con estos llegaré lejos


 También haré un trato contigo, Dios
Aceptaré tus inescrutables y hollywoodenses sorpresas en el camino
Prometo no ofender tus ciervos ni menos disuadirles de ti
Pero tendrás que inventar algo, crear o mandar lo que sea
Haz que pierda por completo mi memoria
No preguntes por que
Y si no puedes borrar todo, quita solo unas secciones
De seguro olvidaré correr, pero podré nadar

Vida o lo que sea el cliché
Tú y yo no nos hemos llevado bien del todo
Pero estoy cediendo a toda regla universal que me rija
Deseo y necesito con urgencia
Un poco de paz mental
No quiero salud ni un futuro exitoso
Solo poder mantenerme quieto y tranquilo
Dentro del círculo que me rodea
Aunque he conocido gente que cambia mi perspectiva
Aun así debo solicitar este último trato contigo
De lo contrario los otros dos serán inservibles
Así que te dejo el papel firmado bajo la puerta
Espero tu respuesta
Si es negativa no hace falta responder
Habrá solo que ver la mañana para darse cuenta.

Atte.: tú ya sabes, solo firma.


Post data: la fecha no importa, solo firma.






viernes, 12 de septiembre de 2014

Úiltimo





Estoy cansado de luchar contra entes invisibles
Estoy enfadado hasta con mi sombra
Pero aún tengo la esperanza en la sangre
Para mañana, habrá nueva historia…



Por la voluntad de mis verdades,  el rechazo absoluto
Por la voluntad de mis vivencias, el olvido eterno
Por la voluntad de mis actos, inescrutable conciencia
Por la voluntad de los que se han ido, corazón inexorable
Por la voluntad de mis virtudes, despiadada clemencia
Por la voluntad de lo que viene, resístanse a la vie
Por la cualidad de amar, ecuación inexacta, la x no se busca, llega
Por la voluntad de mentir, intolerable verdad
Por la climatización de los rincones anatómicos, eterna lluvia tropical
Por el perdón de los errores, carencia de rencor
Por la duda existencial, duda de tus dudas
Por la escritura y la letra, pulso y expreso de media noche
Por los quebradizos suelos de invierno, pies de sol y manos de papel
Por los desérticos veranos, sombra antártica
Por el adiós a los que hieren, buena vida y perdónense si quieren
Por el dolor de una madre, amor uterino
Por el amor de un padre, madero y martillo
Por la inocencia de anteaño, nostalgia y suspiro
Por la palabra de alivio, sincera confianza
Por la declaración a la ventisca, poema maldito
Por la vida, copa de lirios y amores de un siglo
Por el cáncer mental, quimioterapia astral
Por el adiós inconcluso, manos abajo
Por el que aún llora, reflexivo verso y delirio
Por el naufragio de los amores, remos y olvido

Por el que lea esto, adiós, hola, ya nos conocimos.






domingo, 7 de septiembre de 2014

Ni lo intentes


Tenemos cada gota de esta tormenta contada
Hemos encerrado todos los rayos solares en nuestra caja negra
Hemos violado hasta el sacrilegio
Portamos todos, una corona de espinas
Y de vez cuando, te hacemos compañía...



No te metas con nosotros
De seguro lo intentarás
Pondrás tus balas
Y sudarán tus dedos
Tendrás un fraseo entre dientes
Apretando hasta sangrar una roca en tu mano

No te metas con nosotros
Somos noche sin luz, noche ciega
La ausencia de color en la carne
Abrazamos lo que se nos interponga
Y colocamos cuervos en sus corazones

Ni siquiera intentes hallarnos
No estamos en tus rutas
Somos el galope rojo de un jinete sin memoria
El trueno es la melodía de nuestra llegada
Cuando cae la lluvia
Abrigamos nuestras espaldas

No te metas con nosotros
Llevamos un poema triste en el bolsillo
Una tonada Satie para el camino
Un café de otoño seco en los ojos
Somos varios, pero ante la mirada bañada en recelo

Somos sombras.







sábado, 6 de septiembre de 2014

Nada de nada

A ver  a ver, por hoy no estamos para versos lindos dedicados al delirio, a las estructuras sociopolíticas, analogías absurdas, apologías absurdas, dejen de webear, aquí no se canta el himno con sentimiento patriótico, se hace por obligación y si no son fachos o milicos leyendo esto, desmiéntame, aunque los milifachos son medios enfermos, pero tampoco ahondaremos en eso. Aquí está lleno de revolucionarios, cada uno posteando su ideal, cada uno sentado sobre sus tiernos asientos, o camas, llorando porque el mundo está muy mal, pico peluo, pico peluo para ellos.

 Los poetas se prostituyeron al dinero, los artistas se paran en las esquinas, cada cual con sus obras en la cartera ofreciéndolas al primero que pase,  por amor al arte dicen, por amor a la sodomía, el arte para adinerarte según ellos, el arte para llenarte los bolsillos de mentiras sin lo más importante, corazón, para que publican tanta línea si se las jalan todas y de ello no hago juicio, pero no son del nada limpios.

Estamos pisándonos la cola entre monos, se perdió la esencia de las cosas, el crear por amar, para sanar, o simplemente para gastar tiempo, pero ni de tiempo disponemos con tanta piraña por ahí, vean mis obras y lean mis letras, oigan mis canciones, pero páguenme, publíquenlas en Facebook, en Instagram y denle un filtro para que se vea más encachá. Pico peluo también  para ellos.

No vengo con criticismo barato, hablo con verdades o más bien con agujas incrustadas en el trasero, le molesta que hablen de sus mundos, les molesta que los critiquen, pero aman que les tiren unos pesos y les den reconocimiento. No, ya basta, quien se aventure a crear, debe ser polisexual y meterse con todas las artes, lenguajes y metalenguajes, después de nueve trazos, parirán su alma. Conchetumadre tiene hartos significados, pero la concha y la madre nunca se han llevado bien, de igual forma podemos decírselo a varios y en casos (varios casos) alivia harto la garganta y bien merecido se lo tienen algunos, pero también basta de esto.
¿Nos veremos algún día? No lo creo, muchos tendrán contratos millonarios y otros hablaran en el submundo, de igual forma, cada cual sabe en su conciencia como es la weá.

Punto y como, varios signos de exclamación…

Amén. 






viernes, 5 de septiembre de 2014

El cielo está abajo, el infierno está en la cabeza



El letargo no es excusa válida para no actuar…


  Más aun cuando se tiene el todo por realizar. En el abismo la soledad acompaña y es amiga, en el abismo la piel es cambiada como una Pitón y triturando con letal fuerza la sola idea de entregarse.  Para los que creen en nada y se aferran al alba, en la península de los perdidos naufragan caminos definidos y embarcaciones oxidadas como ideas muertas. ¿Dónde quedó el romanticismo de vidas anteriores? ¿A quien culpar si no a la misma razón de traicionar los sueños?  Ya no habrá más canticos si no expresamos el idioma de la sangre, ya no habrá rastro de humanidad sin el idioma de las ánimas. Cuando los cables sean desconectados de una vez por todas, cuando las venas pasen a ser tejidos en vez de cobre, el ser comenzará la tercera guerra y se derribará el olimpo de lo razonable, se enviarán ejércitos y cruzadas para romper el muro que divide el grito del silencio. Tanto es el deseo de anidarnos en rejas que al nacer nos destinan hasta la fe a seguir y tal es la pesadilla que ni fuera de los márgenes terrenales tendremos paz. Si hoy en día carecemos del veneno verde, nuestros hinchados y pálidos cuerpos son lanzados a la basura como el perro muerto que avasalló un coloso de cuatro ruedas, como hiedra seca sobre la cabeza. Corona de espigas, crucificados sean los afanes de la existencia.


En el abismo no hay escaleras ni cuerda que descienda del cielo como tal ángel salvador, mas tierra húmeda sobre nuestros cansados parpados arrojan. La resistencia a la vida debe acabar, no se puede luchar eternamente con la existencia, el darwinismo fracasó, el ser no se adapta; destruye para acomodarse de manera anti natura. El ser debe ser libre, colgar su cabeza en la guillotina de los elíseos y ascender a la libertad de ser libre y no la libertad de hacer lo que se demande.  La liberté natura como única forma de cohesión y sociabilidad para contrarrestar el síndrome del siglo XXI que dice:” todos somos todo, todo para algunos y nada para el resto.” En estos días si intentas escapar, un cable o una antena te traerá de vuelta, come sus comidas, compra lo que venden, consume de ellos, pero se un lobo cuando ingreses en sus cavernas, atácales directo al cuello y no dejes rastro de sangre. No perderemos un ejemplar de humanidad, más le restará barbarie a la voluntad de vivir.