sábado, 24 de junio de 2017

Columna instrumental °1





Su cabeza
Atestada del cómo y a donde
Pregunta pregunta
Duda instrumental
Una animal se pregunta:
¿Cuán bella será la gloria en mis manos?
y de pronto se vio colgado del techo
corbata negra con líneas zig-zag.

Ahora. El miedo al tiempo y no a la muerte
Sentarse sobre los hombros de la vejez
Si tener sensación de alivio
Mentirse también es opción
Pero, dolerá más en mi columna saber que viví por nada
Que cuando las canas me estén comiendo las meninges
me siente sobre un colchón putrefacto, con rastro de orina y semen
tome cuenta de como el famélico padre Cronos, devoró mis bríos 
Refugiado en la estática de una roca fría con sombra carnívora
Suspendido en la violencia del tiempo

Sea esta la más eterna de todas.













viernes, 23 de junio de 2017

Bruja de Goya





Y le hablé desde la fosa:
Bella vida, múdate antes que los gusanos bailen
El peso del cosmos en tus cantares
Vuelves la mirada sobre tu hombro
Descalza corres y abres los charcos de agua

Extiende tus dedos frente a mi carne
Las horas de tu rostro son azules, manos azules, luna azul
Mientras el miedo escarba en los huecos de la bravía
La muerte dirige los heraldos que perdieron gracia

Ten pánico del tiempo, no de la muerte
Iza tu deseo más sórdido y contesta:
¿A quién pertenece mi vida?
Si ahora me abandona, y bien sé que: nunca la tuve

Una multitud de mejillas rojas, labios gruesos y manos torpes
Vienen a por el legitimado sueño de ser amados
(Legitimada mentira de poesía oscura / un amor desalineado del tiempo)
Beben de tus manos disueltas en el agua, reflejo quemador del tiempo
Ya me cansé: decía el sueño legitimado
Me cansé de abrir campanadas en sus tropas de huesos
¡Ámame como desees amarme, pero ámame!
Y la multitud delira.


Desterrado de los parpados
Ya nadie te mira
Nadie te ama
¿Quién podría amarte?
Pero dime, ¡quien podría amarte!
Sujetas en tu mano el mensaje de los heraldos azules
Y envejeces como bruja de Goya
Terca, descompuesta, un arlequín deshilado
Violentado sexualmente por la moral

Culpa: ecuación próxima a reducción
Este día me oirán todos los silencios
La soledad es mi mejor amante

De pronto una imagen:
El universo expuesto en una crisálida
Y tú como el gran configurador
Mi Antígona flameante

Somos las brujas de Goya de eso no hay duda
Círculos y estrellas rojas, opuestas al hijo del no-hombre

Una confesión desesperada:

Eres hierba muerta, hierba que no macera el viento
La llama del cirio
Un golpeteo ligero y serías disuelta en el tiempo

Yo no sé qué hablan esos viejos en la plaza
Ellos no saben cuánto pesa en mí el deseo de la carne, de inundarme en pieles de suavidad incontenible
El gran maestro de las cuerdas, el padre, la madre, el control
Edipo no habitó en mí, no reconozco madre
Y aún muertos seguimos cavando tumbas en el océano de la psique
Más y más profundos hasta llegar donde no me conozco

Y más abajo la niebla.