Solía entonces reír de los aforismos
sobre la decadencia humana
En los disecados años de mi juventud
Por encima de los gritos y
estrepitosas masas
Vi los eruditos en deidades,
infiltrarse por los callejones carnales de los hombres y mujeres
Con hilarantes historias de
alcantarillas santiaguinas
Solía entonces divisar el trabajo y
trabajador sin yermo
En la soledad, entre los metales y
cristales sanguíneos de la coraza dérmica
Se agrupaban en plazas a disparar
peones, alfiles o reinas de cafés
Otros más ágiles, sentaban sus
trasquiladas cabezas a jugar damas
Veía los muertos queriendo comer
Piernas, brazos, piel o dinero pedían
algunos desde el subsuelo
Y los trans sapiens escondiéndose en
sus cavernas de mohosas cortinas
Tetrasexuales enfermos, gustaban de
niños, niñas, perros y materialismo postmoderno
P A R
A F I L I C O S
Y que el hijo de todas sus
aberraciones, sea nuestra América sodomizada
Para los astronómicos rituales de
ángeles cubiertos de estrellas desvirgadas por la luz
Las gens rodeadas de cerdos y
escaramuzas, introduciéndose pastillas vía cerebral
-Divina farmacéutica, bendice nuestra
sangre y tus agujas gonorreícas-
Llegando a sus hogares para penetrar
por rutina sus esposas /maridos reciclados
Con ese extraño humor que pondría en
depresión crónica al más ferviente neo hippie
Mirando sus hijos al dormir, sabiendo
que el aborto pulsaba en el octagonal misotrol
-qué ironía-
La niebla es asfixiante con sus
cenizas dispuestas en los cuellos de abatidos obreros
Quejumbroso el punk de la vereda,
libera el anarcotibet pidiendo cien o
cincuenta
Para cerveza, cigarros, pipazos, un
pan o dos, un mono, lo que Baal quiera
-
Esos
deleites esquineros -
Por la mañana los recoge la estampa de
caras tristes, estilo Munch
6:30 am, el despertador dispara justo
en la cien
Comienza la gran máquina a girar
Grasienta, ignorando el sonido de los
curas romanos ardiendo pederastia
El sonido de los buses hacia las
puertas que Dante atrevió cruzar
¿Dónde está nuestro Virgilio?, poeta
mancillado por la cultura postmoderna
¿Habrá que llorar por Perú?, ¿habrá
que desangrar el mar rojo para Bolivia?
¿Habrá que tener necromances y
necrofilia con los muertos del 73?
¿Habrá que perdonar nuestra memoria,
por tal traición?
Pulir nombres en epitafios de cobre,
seniles y estériles
Que cuelgan en esquinas, en
restaurantes de digestión instantánea
Santiago de cultura pop, homosexual
encarcelado, voyerista, morboso
De orientales bailando cueca
Del Peruano pseudo hermano como les
dicen, subyugo de clase ABC 1
De la furiosa estación de metro
Los amedrentados sordos de toda música
celestial que explota los tímpanos
Una batería de 500.000 voltios en el
recto para alcanzar el taxi
Por qué las micros están llenas de
cadáveres con cruces
Todos con una leve inclinación tronco
encefálica de 55 grados para responder a sus cadenas /móviles
Yo estaba en un pogo
Quilombo, Sabbat, mosh
Misa negra
¡Paranoid android!
>>gritaba Yorke<<
Vi salir de un bar crepuscular
El poeta azul
De barbarie y ciclos lunares en su
halo
Una botella de vino agrio
Y un poema empapado de bohemia sexual
Leí a media vela:
Desconéctenme de este orbe
Pido y necesito en
mi deplorable estado
La eutanasia social
Tomen mi vida, gente
Y arrójenla fuera de sus ojos
Tírenme
a los perros
A los gatos atropellados
Estampillas
peludas en la cuneta
Déjenme allí
Volveré a nacer de los gusanos
San Juan bautizará
mis violadores
Me traerá la cabeza de O'Higgins desde un burdel limeño
Como el
aullido siberiano
En medio del
caos y las viscerales hembras
Que
socráticamente
Harán
parir mis poemas.
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