Los pies que pisan, se trizan y gritan
El viento embriaga de olvido
La soledad del camino
Los espectros convergen en dimensiones irreales
Irreales versos
Irreales sueños
La gente grita a viva voz
Pero aun así escuchan sus ecos
Sonidos vagos de lenguas y dientes
El individuo solo tiene espejos para mirarse a
si mismo
Podríamos elegir entre morir o resistir
Pero la sangre hace al mártir más feliz
Las ciudades se tiñen de oro y gris
El pasó entre miradas frías
Se hace más denso en cada esquina
Caminar solo
Caminar tieso
Cuando la luna baja el telón nocturno
Se logra apreciar los mendigos y sus castillos
Calcetas mojadas, barba salada
Ojos en pena y labios partidos
Tienen hambre de andar
Los taxis se visten de negro
Para naufragar en las calles
El solitario vino derramado en bares
Los lienzos de oleo los pinta la ventisca
La lluvia cae
Y el paraguas congela el llanto
Los perros se refugian en sus casas
Casas de tierra, cartón o quizás nada
El viaje ya nos es viaje
Si no un embarque
Los océanos innavegables
Ahogan los pies de alguien
El Nilo corre por las veredas
El grifo abierto
Niños soñando
Las carnes bajan de la micro
Perdidos y con los dedos dormidos
La BIP se te rompe y pides permiso
Si el metro está más caro
Pasamos por debajo
Llegando a la casa y las cuentas esperan
sedientas
Se abre la puerta del museo
Podemos ver desde arte moderno
Hasta neo clasismo
Un televisor para el triste partido
La radio sintoniza los últimos suicidios
La habitación es un cementerio
Y para llegar a esta
Se necesita un navío
Que cruce al Aqueronte
Con una tumba dentro
Entre sabanas de hielo te lees el libro
Libro de poetas muertos
De amores en vela
De balas en la cabeza
De canticos a la nada
Pones la campana a las 6am
Se te duerme el pecho
Luego el cuello
El cerebro
Te sacas el velo negro
El aroma de los astros
Columpia en tu almohada
Los pechos de la madre
Serán buen recuerdo
Para un hombre no tan cuerdo
Nos vemos pronto
Y si el sol no sale
Las ventanas se abrirán
Para que las mareas de tu sangre
Calmen el impulso
De lanzarte
De no amarte
De no hablarte
Duérmete
El verso acabó
La trova murió
Mañana no habrá un nuevo día
Es solo tiempo
Que transcurre en tus mejillas
Verdades, respuesta, preguntas y mentiras
¿Nos dormimos ya?
Nos soñamos ya.
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