Hefesto

Conozco de la sangre, cuyo ávido torrente anuncia: No he de vivir suficientemente feliz.

Asienta su cabeza en el sillón mientras la muerte se pasea ligera frente a sus ojos

No hay descanso para su espíritu pues el verbo se ha hecho con él

Y no hallo más nobleza que las manos de mi padre.

Evocar las hormigas resulta una metáfora abyecta

El trabajo de tal espíritu es la obra de un herrero poético

Entre metales, escombros y martillos, Roma y Alejandría se fundan en su obra.

He de observarle con tal bajeza en mí ser, que su poderosa figura aquieta el dolor del niñito moribundo.

Sin saberlo, el plan maestro ha dado marcha en la pintura sanguínea de sus venas

Nunca he admirado hombres; no hay palabra que determine su existencia

Padre, hombre, hijo, Edipo, no alcanzan siquiera abrazar el emblema cincelado en su pecho:

Habito ad operandum.

Escultor de la vida, apóstol de la madrugada

Si Dios se cruzase en su camino, este lo nombraría el gran artista, por los siglos de los siglos.

La gran proeza de Dios fue haberle expulsado de las alturas.

El soplo de su alma es la ventisca que nutre de oxigeno nuestros recuerdos

La memoria del Atlas moderno, que en su espalda la vida entera se deja caer

La suya y la nuestra.

De mi muerte vagas reflexiones podría dar

De su muerte, únicamente pensarla ya es negrura en el sentir

 Avezado constructor ¿cuándo pondrás el punto de una bala a tu vida?

Cuando el mundo nos devore, destruye a martillazos todo bardal que se presente.

Confieso a mi pesar, que estoy en manos de un pastor y a pasos del sufrimiento inconsolable.