Por la pasión a los vivos
Sean disecadas las morgues
El devastado e infeliz pinchazo de un escorpión
Escorpión carne/sangre/hueso herido
Veneno gris, briza y horchata
Pero este es agua si se logra vivir
Y la muralla de papel será leída por los necios
Y la muralla de granel será el matiz de la sonata
Para los espejos epilépticos
De reflejos falsos, puñaladas y recuerdos vagos
Siete años de esperanza si los rompen
El anestésico auto mentir es una disparo al mañana
Las sabanas no nos guarecen en las noctambulas pesadillas
Los ecos internos son promeses intracelulares no
cumplidas
El amor yace en un nido, escondido en un huevo, es una
pasión en potencia
Quebrarlo es necesario, darle calor es más necesario y
dejarle crecer para emprender el vuelo
Es aún más imperante que lo anterior
La nostalgia aguarda como un sicario tras la puerta
En la más mínima oportunidad, seducirá el olfato de
cloroformo
Y nos hará dormir en sigiloso letargo
Sea esta derribada por el arquitecto de su propia alba
Sean todos los penares incinerados
La melancolía es agonía innecesaria
Sea toda lágrima cubierta en un adiós sin regreso
Sea el tiempo inverso en los segundos de plena vida
Sea la primavera la flor naciente del oeste clavicular
Sea la anatomía de las ánimas
El universo a explorar
Que sea todo, absolutamente todo
Menos el ayer
La copa rota solo derrama el vino
Y sea esta desterrada de las manos
Sea más preciso aún el ojo en no verse con odio
Sea más exigente la paz con el sufrimiento
Sea el vocablo simple, el dialecto de los hijos
Sea la condena libertaria un principio Sartriano
Como principio universal/mental
Que sea todo, menos el ayer
Que sea todo
Todo.
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